INSANITY - CAPÍTULOS XIII, XIV

XIII

—Es él.

—Es él.

Lo que parece ser una historia ajena, complicaciones en el tiempo y la destrucción garantizada del presente y el futuro estaba frente a nosotros. Sorpresivamente para muchos, Writer no temblaba; al contrario, su espíritu se sentía más fuerte que nunca, no había bala disponible que quebrara su alma. En ese momento estábamos cubiertos de un Aura enorme de odio, rencor y venganza. Sobre todo venganza.

El autor de la muerte de nuestra madre, Lex y nuestra tranquilidad se reía frente a sus abogados mientras tomaba una taza de café. La sala de juicio era una simple recámara rectangular con millones de hojas de papel tiradas alrededor de mesas con secretarias tomando notas, seguramente pensando en el hotel en el que se reunirían con sus jefes, los abogados corruptos.

Tanto Writer como yo sabíamos, sin rodeos, que no había manera posible de ganarle a nuestro padre en ese juicio. Primero porque la muerte de madre se había resuelto como una muerte natural, cuando hasta el más ingenuo perito podría descubrir la cantidad de veneno en su cuerpo. Segundo por sus influencias, mi padre conoce perfectamente a cada abogado, juez, secretaria y persona que trabaja ahí; si los había comprado uno por uno era lo de menos, sabemos que es capaz de eso y más; lo que realmente no sorprendía era esa sonrisa. Esa sonrisa estúpida de victoria.

Alexander Grant movió los últimos engranajes para hacerle saber que estamos dispuestos a todo por hacerlo caer. Polly Trent, la muchacha por la que perdimos el control de Lex, fue encontrada muerta en la esquina de un hotel del centro de nuestra ciudad, su rostro presentaba bastantes heridas con un arma blanca y, antes de morir, había sido brutalmente violada y golpeada con la fuerza de un rey. La misma historia: apareció un video de Polly antes de morir donde acusa directamente a padre del abuso. 

No es la primera vez que Alexander Grant hace algo así, la primera vez que lo hizo fue con una señora muy parecida a nuestra madre, estaba dispuesto a que padre pareciera un asesino serial; una, dos, tres, cuatro y, con Polly, cinco mujeres fueron asesinadas de la misma manera. Ninguno de las cinco tuvieron culpable y el video de la última fue lo que hizo que Writer y yo nos diéramos cuenta que nunca ganaríamos por medio legal, real y apelando a la justicia. Tenemos otro plan.

¿Qué sentimos al verlo? Verlo a él fue impresionante. Verlo entrar con dos testigos que resultaban ser familiares y amigos de él, fue lo que nos encendió. Nuestro abogado nos recomendó ampliamente controlar nuestras emociones, llevaba con él el libro que le dimos, una clave de lo vil que podía llegar a ser. Nosotros leíamos un libro sobre un coche que cobra vida, en ese momento, sabíamos que el estatus del libro era legendario, pero lo saboreamos como si fuera un libro más de aliens y magia. Ese señor, sentado, esperando a pasar con los abogados y decir las mentiras que inventó cinco días antes, hacia olvidar mis grandes pasiones y convertía mi único sueño de ser escritor en ser asesino.

<<—Paciencia, Moses.

—Claramente no eres paciente, Writer.

—El plan ya está. Está en el libro.>>

Writer escribía en nuestro celular con un ritmo impresionante, sus dedos parecían romper la pantalla táctil, podía escuchar su mente pensando en muchas cosas, mayormente malas. Concuerdo con él, mi padre es un cerdo asqueroso en cuerpo de hombre, es la cúspide de la corrupción y la maldad. El colmo del ser humano, el ejemplo perfecto de la estupidez y la putrefacción humana. Mi padre es lo peor que nos pudo pasar en este mundo, es la basura más putrefacta jamás creada, desechada por el diablo, su maldad es simplemente asquerosa, ni siquiera el rey del infierno podría soportar lo sucio que es. No porque sea muy malo, su maldad es de calidad baja, describirlo en palabras es tan difícil pero pensar en él simplemente nos hace querer limpiarlo.

Una limpieza en el mundo es siempre necesaria, la escoria más grande del mundo no puede ser limpiada con un simple asesinato, no, no. Ese tipo de escoria debe arrepentirse, debe sentir las enseñanzas del demonio más puro. Padre es escoria, si existiera una palabra peor para describirlo, usaría todos sus derivados. En un espiral interminable de malas acciones hay un espacio pequeño para aquellas personas que hacen lo que hacen sin pensarlo, que lo hacen con una concepción insana de su realidad. Y no es que estén enfermos, al contrario, están sanos de mente viviendo en una dimensión donde su egoísmo es tan grande que no ven a los demás como enemigos. Yo soy su enemigo, yo soy el mal puro, Satanás me enseñó que la maldad pura es reconocer tus actos como parte del infierno, y le creo. Es mi papel en este mundo enseñarle quién es peor. Yo, yo soy peor.

Cada segundo qué pasa, riendo, platicando con sus preciados testigos y con la puta secretaria frente de él, nos indigna. La seguridad con la que se conduce es mayor que la de un águila arrebatando a su presa de un árbol; yo creo que la mirada que me heredó es la razón por la que teme verme. Porque yo lo veo directamente a los ojos, esperando su reto, esperando esa explosión de odio entre dos continentes. Lo dije antes, no hay cabida para dos en este mundo y menos en esa habitación. Pero hay una sola habitación que soportaría el peso de la pureza y la asquerosidad y ese cuarto estaba completamente listo para recibirlo.

<<—La escoria tiene un lugar especial, un lugar con olor a jazmín y con decorados de Van Gogh en cada esquina. La escoria debe aprender que el arte es la única manera pura de introspección, si no lo entiende, le acercaremos a Mónet y a Leonardo. No hay manera de que escape de su juicio. El mundo físico desvía los pensamientos de los impuros y les hace pensar que están bien. Afortunadamente, nosotros estamos aquí para poner un principio y fin al mundo natural y entrar directamente al infierno. Debería estar agradecido.>>

Debería agradecer que nos tomamos el tiempo de escribirlo, de planearlo, ni siquiera se merecía eso, tenemos un padre mucho más fuerte y grande que lo merece y con la muerte de madre fue fácil ver lo fácil que sería cortarle la cabeza a la estupidez y ser la balanza que juzgará su alma por el resto de la eternidad. Estoy seguro que, cuando llegue al infierno, estaremos ahí, riendo como él lo hace en estos momentos. La única diferencia es que jamás diremos una mentira, su realidad se transformará a la infernal y sus mentiras serán la realidad. Seremos tan malos como él creía que lo éramos antes de la muerte de Lex. Seremos los únicos capaces de distinguir la verdad y la mentira. En el infierno no existe ninguna de las dos y, el placer que los pecadores sienten al recibir el peso del infierno, será transformada a eterno sufrimiento sin causa. Será igual a su impureza: sin causa.

  Nuestro momento de pasar llegó. Mr Abogado nos entregó el libro testigo y juramos decir la verdad, sin importar lo que pasara. Teníamos clara la derrota ya que, sin testigos de mi parte, es imposible que pueda probar la verdad. Así que tomé el bastón de la justicia y lo puse en mis labios cuando Writer interrumpió:

<<—Es mi momento de hablar— Writer nunca había interrumpido alguna intención para ser el portavoz, seguramente pensó más que yo.

>>—Vale. Confío mi vida en ti.

>>—La vida comenzará cuando salgamos de este juzgado.>>

Comenzamos con nuestro nombre, nada importante, al final del día siempre somos Moses. La secretaria puta y los abogados de mi padre estaban sentados a lado de nosotros, repugnante, uno de ellos, con el tamaño de una bolsa llena de basura y la forma de una bolsa llena de basura, observaba nuestro caminar y sentar. Sus lentes parecían resbalarse del sudor que salía de su frente gorda y con pliegues; se los acomodaba pero volvían a caerse. Sus entradas de cincuenta años y su escaso cabello arriba seguramente había sido por la obstrucción de las glándulas por la grasa, no hay otra explicación. Se veía a simple vista que el saco no era de su tamaño y la corbata le ahorcaba el cuello. La presión que ejercía su corbata en él es nada con lo que le espera al cerdo.

Corroboramos datos, dirección de la casa de madre, fecha de nacimiento, últimos estudios los cuales eran la preparatoria. Para ser escritor no se estudia, simplemente lo eres o no lo eres; uno de los mayores corajes de nuestro entorno era el porqué no nos preparamos para ser químicos o historiadores si sabíamos todo lo que rodeaba las materias. Leíamos para escribir, así de fácil. Ninguno de los tres quería tener relaciones con personas que nos quitaran el tiempo y la escuela es solamente para perder el tiempo en relacionarse. Mi padre metió mi último grado de estudios en el portafolio para hacernos pasar como gente ignorante y, puede ser que yo lo sea pero Moses y Lex son las personas más inteligentes que jamás conocí en mi vida.

—Le vamos a leer algunas oraciones y lo único que es posible responder es: “verdadero o falso”.

<<—¡Qué fácil que todo lo dicho sea solamente explicado en dos palabras.

>>—A palabras de Lex: “la justicia es una mierda”>>

—Entendido.

—Han pasado tres años sin cursar algún curso en la escuela.

—Falso.

<<—En realidad es un año y medio, memoria de mierda la que tiene padre.>>

—Ha declarado, públicamente, sentimientos negativos en contra del Sr.

—Verdadero.

<<—Si la verdad es un sentimiento negativo.>>

—Es todo.

Writer se sorprendió de lo poco que había durado, no vaciló en alzar el libro y azotarlo frente a la secretaria puta, nunca lo había visto tan seguro de sí en toda mi vida.

—La balanza de la justicia, al final del día, siempre girará a la verdad. No hay nada que puedan hacer contra eso.

Dos preguntas, solamente dos preguntas para todo lo que teníamos que decir sobre padre. Sentí el terror e impotencia de Writer cuando nos paramos de la mesa. No nos preguntaron sobre la muerte de madre, sobre Polly o sobre Lex. ¿Qué carajos tenía que ver mis estudios? Hay mucha historia qué contar, mucho hechos por desenvolver y, aunque Writer dijo su oración final, los abogados parecían inmutados. No había instrumento capaz de penetrar su corrupción. Eso es claro.

Padre ni siquiera nos vio a los ojos, si lo hubiera hecho, la devolución hubiera sido fatal. Después de tres horas, solamente habían escrito una página con las declaraciones de Writer.

<<—Nos está viendo el segundo cerdo, hora de ir al baño.>>

XIV

No se acercó en ningún momento, su mirada frívola y burlona, acompañada de sus testigos le daba mucha seguridad al caminar y hablar. Writer y yo necesitábamos ir al baño, fuera de necesidades fisiológicas, se había vuelto simbólico el simple hecho de ir y encontrarnos con el cerdo segundo. Nos dieron a firmar nuestras declaraciones no después de mucho tiempo de haber pasado con los abogados. Mr. White se despidió de nosotros recogiendo el libro que nos había dado, en ese punto debería de estar recogiendo su auto para recogernos.

Writer y yo nos dirigimos al baño donde el abogado cerdo de padre cagaba. Se ubicaba exactamente en el segundo de cuatro retretes. Sus zapatos rechinaban con el suelo mientras intentaba sacar la última de sus escorias por el culo. Writer y yo esperamos observándonos en el espejo. Lo que veíamos nos gustaba, el rostro de Alexander Grant en cada uno de nuestros ojos, el reflejo de la maldad que nos inyectó, su plan; por un momento pensamos que su muerte nos había transformado, nos había dejado parte de él. Por supuesto que el drogadicto no había muerto, “El Grande” nos dejó la satisfacción de destruir y crear nuevas historias. Al vernos en el espejo, veíamos excitación, éxtasis y emoción mayor.

—Está por salir, Moses.

—¿Listo?

—Nunca había estado tan listo en mi vida.

—Vamos a hacerlo.

El cerdo segundo salió del retrete aún acomodándose la camisa dentro del pantalón y aflojándose la corbata. Se acercó a lavar las manos y observar su rostro grasoso. Tanto Writer como yo lo observábamos: la rutina de un cerdo en el baño.

—Buenas noches.

El cerdo se sorprendió, abrió los ojos lo más que sus gordos párpados le permitían, seguramente no esperaba vernos ahí.

—Buenas noches, Moses. No habíamos tenido la oportunidad de hablar allá dentro, ¿verdad?

—Tiene razón. ¿Le gustaría?

—¿Me gustaría...?

—Hablar, por supuesto.

—Verá...— el cerdo se estaba poniendo nervioso, de su frente caían pequeñas gotas de sudor que delataban su urgencia por irse, tomó su corbata y la aflojó un poco más. — Tengo un...

—¿Sabe?—Writer tomó el mando. — Todo este asunto legal me confunde mucho, tomé una clase de derecho en la preparatoria y lo único que recuerdo es el aliento asqueroso de mi profesor. Siempre a cigarro.

—Bueno,— dijo sonriendo— la verdad es que no todos los abogados somos así.

—Es lo que veo, algunos son adictos al tabaco; otros, como usted, son adictos a la comida.

El cerdo se puso nervioso, sudaba más de lo normal, se notaba su incomodidad, sus ojos viajaban de un lugar a otro.

—Yo sé que este asunto es...

—Cada quien sus adicciones, ¿no? Yo, por ejemplo, soy adicto a la venganza. El solo pensar en la venganza me da fuerza.

—¿Está hablando de su padre?

—Cabeza por cabeza, cerdo.

I bet is you, daddy.

Writer tomó de la corbata al cerdo, acercó su rostro a nuestra cara, pude ver el sudor cayendo por cada centímetro de su piel, a cada poro, sus ojos se tornaban rojos a cada segundo que se encontraba con la mirada terrible de Writer. La realidad sobre el escritor es que es un demonio, el demonio más terrible del infierno.

—Los abogados como usted me asquean. Le voy a decir la razón: hacen trampa pensando que los ciudadanos tontos como yo los vamos a pasar por alto. La verdad es que sí, si pensamos en cuántas personas te han dado por alto, serían mil veinte golpes. La única realidad aquí es que yo soy escritor y tengo que experimentar para escribir. Lo único que me falta por experimentar es la verdadera justicia. Aquella justicia que no escapa, que no se queda escrita en un papel, no creo en ese tipo de verdad, la única verdad es que tú no eres un cerdo, eres un humano sin evolucionar. Tú razón de existencia es aumentar la idiotez de los que pueden pagarte y, sinceramente, estoy cansado de ello. No soy un ciudadano que va a dejar por alto. Yo soy la justicia.

El cerdo abogado pasó de tener nervios a una risa ridícula, observó fijamente a Writer y con una mirada retadora enfadó a Writer más de lo que Alexander Grant nunca pudo.

—¿Qué vas a hacer?

—Who killed the pig.

<<—I bet is you, daddy.>>

Writer sonrió, el cerdo se soltó del duro tacto de Writer y caminó hacia la puerta de salida, antes de poder tocar la manija, Writer se apresuró al frente del abogado, se aferró a la puerta.

—Permítame abrirle la puerta.

Abrió la puerta, el cerdo salió y detrás de él, Writer. Lo vimos partir del pasillo y bajar por las escaleras. Nuestro celular sonó, el señor White se reportó con nosotros, es increíble que, en el fin del mundo, existan personas con la capacidad de estar con un demente, admitimos que la raíz de la maldad pura radica en la locura y no nos duele admitirlo.

—Hola, White.

—El cerdo está en la olla, no hay vuelta atrás.

—Perfecto, yo preparo los aperitivos.

—Lo veo en el lugar, no olvide el postre.

—Va en camino, señor.

Writer tiró el celular al bote de basura próximo a la oficina donde nadie regresaría en mucho tiempo.

Tal vez nunca.